Diego blijft kalm, maar je voelt de spanning door hem heen trekken.

‘Je kunt de geschiedenis niet herschrijven voor een publiek,’ vervolg je. ‘Dit was geen romantiek. Dit was verraad.’

Haar wangen kleuren rood. Ze valt opnieuw aan.

“Je was jaloers. Je wilde altijd al hebben wat van mij was.”

De ironie is zo groot dat je er bijna in stikt.

‘Wat was dat voor jou?’ vraag je kalm. ‘Mijn verloofde? Mijn verloving? Het applaus toen ik instortte?’

Frustratie is duidelijk van haar gezicht af te lezen.

Dan verschijnt Martín, buiten adem, zijn stropdas losgemaakt, zijn gezicht bleek. Zijn blik valt op jou naast Diego, en er flikkert iets duisters in zijn ogen.

‘Genoeg,’ zegt hij. ‘Dit is waanzinnig.’

‘Mijn huis,’ antwoordt je vader zachtjes, met een stem die nog doorklinkt. ‘En jij had het lef.’

Martín deinst even terug, herstelt zich vervolgens en rekent zoals altijd verder.

‘Ze wilde niemand pijn doen,’ zegt hij. ‘Het is gewoon gebeurd. Het spijt me.’

Sorry.

Het woord klinkt absurd naast jarenlange schade.

Valentina klampt zich vast aan Martíns arm, wat een beeld schetst van een fragiele zwangerschap en steun. Een weloverwogen beeld.

‘Is het waar?’ fluistert je moeder.