‘Nee,’ zei ik zachtjes.
Iedereen keek naar mij om.
Ik had niet meer gesproken sinds Emma was overleden. Niet met journalisten. Niet met Evan. Zelfs niet met de priester.
Ik keek op.
« Je vader was bang voor je. »
Evan staarde me aan.
Meneer Halden greep in zijn leren map. « Er is meer. »
Celeste lachte scherp en breekbaar. « Dit is walgelijk. Een begrafenis is geen rechtszaal. »
‘Nee,’ zei meneer Halden. ‘Maar bewijsmateriaal verspreidt zich snel.’
Evan stapte naar voren. « Wees voorzichtig. »
Daar was hij dan: de echte man onder het zwarte pak.
Zes maanden lang belde Emma me midden in de nacht en zei niets. Ik hoorde haar ademhalen, dan een klik. Zes maanden lang verschenen er blauwe plekken onder haar lange mouwen. Zes maanden lang vertelde Evan aan iedereen dat de zwangerschap haar emotioneel, paranoïde en instabiel maakte.
Drie weken voor haar dood kwam Emma op blote voeten in de regen naar mijn keuken.
‘Mocht er iets met me gebeuren,’ fluisterde ze, ‘huil dan niet als eerste.’