Mijn zwangere dochter lag in een kist – en haar man kwam binnen alsof het een feest was. Hij stapte lachend binnen met zijn maîtresse aan zijn arm, haar hakken klonken op de kerkvloer als applaus. Ze boog zich zelfs naar me toe en fluisterde: « Het lijkt erop dat ik gewonnen heb. » Ik slikte mijn gil in en staarde naar de bleke handen van mijn dochter, roerloos, voor altijd. Toen kwam de advocaat naar voren met een verzegelde envelop. « Voor de begrafenis, » verklaarde hij met een scherpe stem, « moet het testament worden voorgelezen. » Mijn schoonzoon grijnsde – totdat de advocaat de voornaam noemde. En de grijns verdween van zijn gezicht.
Mijn zwangere dochter lag in een kist, en haar man kwam lachend de kerk binnen.
Niet glimlachen. Lachen.
Het geluid sneed door de hymne als een mes door zijde. Iedereen draaide zich om. De mannen in hun zwarte pakken verstijfden. De witte lelies trilden in hun bloempotten. En daar stond hij – Evan Vale, mijn schoonzoon, met glimmende gepoetste schoenen, een fonkelend gouden horloge en één hand op de taille van de vrouw die het huwelijk van mijn dochter had geruïneerd.
Haar naam was Celeste.