Het feest werd niet hervat.
Mijn zus interpreteerde mijn stilte als verbazing. Ze deed een stap naar voren en haar stem klonk steeds vastberadener. ‘Je hoeft het niet zo moeilijk te maken,’ zei ze. ‘De wet is duidelijk. Mijn zoon heeft rechten.’
Ik knikte beleefd. ‘Voordat we de wet bespreken,’ zei ik, ‘mag ik één vraag stellen?’
Ze wuifde met haar hand. « Ga je gang. »
‘Hoe lang,’ vroeg ik kalm, ‘gelooft u al dat mijn man biologische kinderen kan krijgen?’
Haar glimlach verdween even. ‘Wat maakt dat nou uit?’
‘Dat is van groot belang,’ antwoordde ik.
Ik greep in mijn tas en legde een dunne map op tafel.
Binnenin bevonden zich medische dossiers – ondertekend, gedateerd en geverifieerd.
Mijn man was al sinds zijn vroege twintiger jaren onvruchtbaar. Een chronische aandoening. Iets waar hij open over was geweest tegenover mij, zijn artsen en – het allerbelangrijkste – zijn advocaat.
De kamer werd weer stil, maar dit keer was het anders.
‘Dat is nep,’ snauwde mijn zus.
‘Nee,’ zei ik. ‘En dat testament dat je vasthoudt?’
Ik draaide me naar haar toe en glimlachte vriendelijk. « Hij heeft er nooit een geschreven. »
Er ontstond gemompel.
Na de begrafenis van mijn man ging ik naar de eerste verjaardag van mijn neefje.
Midden in het feest stond mijn zus op en kondigde aan: « Mijn zoon is de zoon van uw man. Volgens de erfrechtwetgeving erf ik de helft van het huis van $990.000. »
Ze hield zelfs een testament omhoog als bewijs.
Ik glimlachte alleen maar. « Oh, ik begrijp het. »
En ik moest mijn lachen inhouden… want er was één ding over mijn man waar ze absoluut niets van wist.
Gids voor een vreugdevol leven