Dat woord deed me walgen.
“Sarah, ik ben geen probleem dat opgelost moet worden. Ik ben je moeder.”
“Ik weet het. Nu weet ik het.”
‘Echt waar? Vertel me dan eens: als ik je het huis nu teruggaf, wat zou er dan veranderen?’
Ze zweeg.
‘Zou je me in je leven toelaten? Zou je me respecteren? Of zouden we gewoon weer in oude gewoonten vervallen?’
“Ik weet het niet, mam.”
« Precies. »
“Daarom heb ik gedaan wat ik heb gedaan. Omdat ik wilde dat je begreep dat mijn liefde niet oneindig is, dat mijn geduld grenzen heeft en dat ik ook respect verdien.”
Ze begon te huilen.
“Het spijt me, mam. Het spijt me zo.”
En daar… daar zag ik mijn dochter.
Niet de vrouw die me pijn had gedaan.
Maar het kleine meisje dat me ooit omhelsde en zei dat ik haar held was.
Ik stond op, ging naast haar zitten en omhelsde haar.
Ze huilde minutenlang op mijn schouder.
“Het spijt me, mam. Het spijt me.”
“Ik weet het, mijn liefste. Ik weet het.”
Toen ze eindelijk kalm was geworden, gingen we uit elkaar.
We keken elkaar aan.
“Mam… is er een manier om dit op te lossen?”
“Sarah, het huis is niet langer van mij. Daar kan ik niets aan doen.”
“Ik heb het niet over het huis. Ik heb het over ons.”
Ik haalde diep adem.
“Dat hangt van jou af.”
Wat heb je van me nodig?
“Ik wil dat je me respecteert. Ik wil dat je me waardeert. Ik wil dat je onthoudt dat ik ook een mens ben met gevoelens. En ik wil dat je grenzen stelt aan je schoonmoeder.”
Ze zweeg.
“Ik ga je niet vragen om tussen haar en mij te kiezen. Maar ik ga je wel vragen om haar niet toe te staan mij te disrespecteren.”
“Goed. Goed. Ja, mam. Je hebt helemaal gelijk.”
“En David?”
Ze zuchtte.
