Mijn ouders hebben mijn grootmoeder niet zomaar achtergelaten; ze hebben haar gedumpt. Ze lieten haar achter op het ijskoude beton van mijn oprit, als een zak tuinafval die ‘s ochtends vroeg opgehaald moet worden, zodat ze hun ‘gouden jongen’ konden onderbrengen in de kamer die ze met decennia van opoffering had verdiend.
Ik, Charles , 35 jaar oud en gelukkig genietend van mijn leven ver weg van de giftige sfeer van mijn ouderlijk huis, werd wakker door een zoemende telefoon die zo hevig trilde dat hij bijna van het nachtkastje viel. Het was 5:30 uur ‘s ochtends op een dinsdag. De lucht buiten was paarsblauw, nog niet helemaal ontwaakt.
Ik sloeg op het scherm, mijn stem klonk schor. « Hallo? »
‘Charles? Het is Bruce , van de buren.’ Zijn stem klonk gespannen, met een verwarring die meteen door mijn slaapnevel heen sneed. ‘Ik denk dat je oma buiten je poort zit.’
Ik knipperde met mijn ogen, de woorden drongen niet tot me door. « Wat? »
‘Ze is daar nu ongeveer twintig minuten,’ vervolgde Bruce. ‘Ze heeft twee tassen. Ze zit gewoon… op de grond, Charles. Ze heeft zich niet bewogen.’
Ik schoot zo snel overeind dat het bloed uit mijn hoofd wegstroomde. « Weet je het zeker? »
“Ik herken Lorraine meteen als ik haar zie. Het is ijskoud hier, man.”
Ik heb geen afscheid genomen. Ik hing op, sprong uit bed en trok snel een hoodie aan. Mijn vrouw, Violet , werd wakker toen ik de kledingkast aan het doorzoeken was.
‘Wat is er aan de hand?’ mompelde ze, terwijl ze haar ogen samenknijpte vanwege de plotselinge beweging.
‘Mijn oma is buiten,’ zei ik, de woorden klonken als as. ‘Ze zit op de stoep.’
Dat maakte haar wakker. We renden naar de voordeur en probeerden met onhandige vingers de sloten te openen. Toen ik de zware eiken deur openzwaaide, deed het schouwspel dat me begroette mijn bloed stollen.
