Drie dagen geleden gaf haar kleine lichaam het op na bijna een jaar ziekte – een strijd die Yoana grotendeels alleen voerde. Alleen tijdens de eerste ziekenhuisbezoeken. Alleen om de dure medicijnen te betalen. Alleen tijdens onderzoeken, bloedtransfusies, lange taxiritten en koude kopjes koffie. Alleen terwijl Raúl beweerde dat hij « extra werkte » om te helpen.

En daar was hij dan. Keurig gekleed. Verzorgd. Met iemand anders.

Tante Estela was de eerste die sprak.

—Jij schaamteloze vent! Hoe durf je zo op te komen dagen?

Raúl hief zijn hand iets op, zichtbaar ongerust.

—Maak geen scène. Ik ben hier niet om te discussiëren.

‘Nee,’ antwoordde Yoana kalm, haar stem koeler dan boosheid. ‘Je hebt de scène zelf gecreëerd op het moment dat je binnenkwam.’

De jonge vrouw liet, verward, zijn hand los.

—Ik… ik wist niet dat het zo zou zijn…

Yoana glimlachte zwakjes, maar er zat geen warmte in haar stem.

—Natuurlijk niet. Hij zal je vast een heel ander verhaal hebben verteld. Daar is hij altijd al goed in geweest.

Mensen begonnen elkaar veelbetekenende blikken toe te werpen. Buren, familieleden, zelfs de priester – iedereen zweeg en keek aandachtig toe.

Raúl stapte naar voren.

—Praat zachter. Dit is niet het moment.

Yoana keek hem aan alsof ze hem voor het eerst echt goed zag.

‘Niet het juiste moment?’ herhaalde ze. ‘Wanneer dan wel? Toen ik mijn dochter alleen begroef terwijl jij met haar weg was?’

De vrouw naast hem werd bleek.