—Wat een ontroerend stel heb je meegenomen naar de begrafenis van je dochter, Raúl… echt indrukwekkend.

Het gefluister verspreidde zich onmiddellijk. Een ijzige spanning vulde de kapel, alsof de lucht zelf veranderd was. De witte bloemen, de geur van gesmolten kaarsen, zelfs de stille gebeden konden de impact van die woorden niet verzachten.

Raúl stond als aan de grond genageld bij de ingang, nog steeds de hand vasthoudend van de vrouw naast hem. Ze was jong, elegant, perfect gekleed in zwart, haar lippen trilden lichtjes. Misschien dacht ze dat ze onopgemerkt in het verdriet zou opgaan. Maar bij een rouwplechtigheid in de buurt ontgaat niets de aandacht – al helemaal niet een echtgenoot die hand in hand met een andere vrouw arriveert.

Yoana, de moeder van het kind, stond naast de kleine witte kist. Ze huilde niet. Ze schreeuwde niet. Ze zag er niet gebroken uit zoals iedereen had verwacht. Haar ogen waren vermoeid en opgezwollen van slapeloze nachten, maar haar houding was stevig, haar kin opgeheven, een gele map stevig tegen haar borst gedrukt.

Haar dochter, Valeria, was pas vijf jaar oud en was drie dagen eerder overleden.