Een golf van verontwaardiging overspoelde de kapel.
‘Ik heb mijn sieraden verkocht om te helpen,’ riep iemand. ‘En hij heeft dat geld aan iemand anders uitgegeven?’
De vrouw keek Raúl geschokt aan.
—Heb je het geld van je dochter gebruikt?
‘Dat klopt niet,’ zei hij snel. ‘Ik was van plan het te vervangen.’
Yoana liet een wrange lach horen.
—Net alsof je die avond naar het ziekenhuis zou komen. Net alsof je bij haar zou blijven tijdens de chemotherapie. Net alsof je de pruik zou kopen waar ze om had gevraagd.
Raúl keek even naar beneden, en iedereen zag het.
—Dit is niet de plek voor leugens, zei de priester.
‘Ik heb ook geleden,’ mompelde Raúl. ‘Ze was mijn dochter.’
Yoana’s stem galmde door de kamer.
—Zeg dat niet. Vader zijn ging niet om opdagen voor foto’s. Het ging erom er te zijn wanneer ze je nodig had. En dat was je niet.
De vrouw keek hem wanhopig aan.
—Vertel me de waarheid.
Hij aarzelde.
En die stilte sprak boekdelen.
Yoana greep opnieuw in de map.
Ditmaal haalde ze een verzegelde envelop tevoorschijn.
