Wie wil zijn dochter nou niet geloven als ze je met die wanhopige hoop aankijkt?

Álvaro zat op de eerste rij alsof hij de eigenaar van de zaal was. Hij kruiste zijn benen. Sloeg zijn arm om de vrouw in het rood. En alsof dat nog niet genoeg was, liet hij een zacht lachje ontsnappen toen de priester de woorden ‘eeuwige liefde’ uitsprak.

Ik voelde me ziek.

Op dat moment zag ik Javier Morales, Lucía’s advocaat, opstaan ​​van een zijbank. Ik kende hem niet goed. Hij was een serieuze man, gekleed in grijs, met vaste handen. Hij kwam naar voren met een verzegelde envelop in zijn hand. Hij liep alsof hij een last droeg die hij niet kon neerzetten.

Toen hij bij het altaar aankwam, schraapte hij zijn keel en zei met een stem die door de lucht sneed:

—Vóór de begrafenis moet ik een uitdrukkelijke wettelijke instructie van de overledene uitvoeren. Haar testament zal worden voorgelezen… nu.

Een geroezemoes trok als een golf door de kerk.

Álvaro liet een korte, arrogante lach horen.

—Een testament? —spottend—. Mijn vrouw had niets wat ik nog niet wist.

Javier keek hem recht aan. Niet met haat. Maar met iets ergers: vastberadenheid.

—Ik begin met het bekendmaken van de eerste begunstigde—kondigde hij aan.

En toen noemde hij mijn naam.

—María Gómez, moeder van de overledene…

Mijn hart klopte in mijn keel. Ik klemde me vast aan de kerkbank om niet in elkaar te zakken. Ik, die mijn leven lang had gezorgd, gewerkt en overleefd… werd plotseling genoemd in de laatste akte van het leven van mijn dochter. Alsof Lucía, zelfs in de dood, mijn hand wilde vasthouden.

Álvaro richtte zich op.

—Wat zei je? —spuugde hij.— Er moet een vergissing zijn.

Javier opende kalm de envelop. Hij las langzaam, alsof hij wist dat elk woord iemands leven zou veranderen.