De Dior-tas gleed uit Richards arm en viel met een zware klap op de grond. Het geluid galmde als een traan.
Een gemompel van angst golfde door de menigte. Telefoons kraakten. Clara verstijfde naast hem. Richards mond ging open, maar er kwamen geen woorden uit.
Een van de jongens trok aan de hand van zijn moeder en vroeg met een zachte stem:
« Mam, is dat papa? »
Het was volkomen stil.
Richards hart zonk in zijn schoenen. Voor het eerst in jaren had hij de geschiedenis niet meer in eigen hand.
Elena schreeuwde niet. Ze huilde niet. Ze staarde hem alleen maar aan, niet met woede, maar met iets nog ergers: medelijden. Die zwijgende blik vertelde haar alles: ze zag hem niet langer als haar echtgenoot, maar alleen als een vreemdeling die de schijn boven zijn familie had verkozen.
— E… Elena…, stamelde hij, zijn stem brak.
Om hen heen werd het gemompel luider. « Zijn dat zijn kinderen? » « Wie is die vrouw bij hem? »
Clara deinsde instinctief achteruit, haar zelfvertrouwen verdween en maakte plaats voor angst. Dit had ze zich nooit kunnen voorstellen. Ze dacht dat ze Richards toekomst binnenstapte. In plaats daarvan was ze getuige van zijn publieke val.
