— Drie-en-veertig. Duizend. In twaalf maanden Dat is nog geen vierduizend per maand. En ik verdien honderdtachtig. En mijn hele salaris gaat erop neer dat hij thuis kan zitten, “zichzelf kan zoeken”, “projecten kan ontwikkelen” en iedereen kan vertellen wat een geweldige vent hij is.
Svetlana’s moeder stond op van de bank. Ze was een slanke, slanke vrouw met harde gelaatstrekken:
— Svetotsjka, we begrijpen het. We hadden het al lang door, maar we wilden ons er niet mee bemoeien.
– Dat weet ik, mam. Bedankt dat jullie er niet mee bemoeid hebben. Ik moest hier zelf naartoe groeien.
Igor zat midden in de kamer, en het leek ook kleiner te worden. Iedereen keek naar hem — de één met medelijden, de ander met afkeuring, of gewoon vol verstoring.
— Dus, — vervolgde Svetlana, en haar stem werd zelfs zachter, rustiger. — Ik heb besloten je een verjaardagscadeau te geven. Het beste cadeau dat ik kan geven. Zelfstandig verder zwemmen.
— Wat? — Igor keek haar onbegrijpend aan.
— Je bent vrij. Vrij om te leven zoals jij wilt. Huur een woning, koop je eigen auto, onderhoud jezelf. Of koop geen auto — dat is jouw keuze. Ik ga je leven niet langer betalen.
— Sveta, je kunt me niet zomaar buitenzetten, — hij probeerde zich te herpakken, weer grond onder zijn voeten te krijgen. — Wij zijn man en vrouw. Dit is ook mijn appartement.
— Nee, — ze schudde haar hoofd. — Dit is mijn appartement. Het was al van mij vóór ons huwelijk. En volgens de wet is het mijn privébezit. Vraag het maar na bij een jurist — ik heb het al gevraagd.
