Masons telefoon trilde. Hij keek ernaar en werd bleker dan zijn moeder. Toen wist ik dat de gesloten deur niet het enige geheim was.
‘Wie is daar?’ vroeg ik opnieuw.
Zijn blik dwaalde naar de deur. Stilte.
Ik liep naar de gangkast waar ik een kleine gereedschapskist bewaarde. Mijn bewegingen voelden automatisch aan, gedreven door adrenaline. Ik pakte een schroevendraaier en kwam terug.
Linda hapte naar adem. « Durf het niet om schade aan te richten— »
‘Mijn deur,’ snauwde ik, ‘in mijn huis.’
Ik verwijderde het afdekplaatje en forceerde met trillende handen het slot. De deur kraakte open.
Daarachter bevond zich een kitchenette.
Geen onafgewerkt project. Een volledig functionele kitchenette – minikoelkast zoemt, magnetron aangesloten, kleine spoelbak geïnstalleerd, kastjes gevuld met servies. De geur van verse verf en nieuw laminaat kwam me tegemoet.
Dit was niet bedoeld voor « privacy tijdens bezoekjes ».
Het was een aparte woonruimte.
Een compact studioappartement… in mijn huis.
Een jonge vrouw stond daar met een mok in haar hand, als versteend als een prooi in de koplampen. Begin twintig, een te groot T-shirt, een rommelig knotje. Geen aannemer. Geen familie.
Ze woonde daar.
Linda deinsde achteruit. « Mason… wie is dat? »
