Na een jaar had ik een klein atelier en een paar vaste klanten die mijn schilderijen kochten. Mijn naam – gewoon Emily, zonder achternaam – stond op een klein bordje bij het raam.
Gezinsspellen
Soms vroeg ik me af of ze ooit nog aan me dachten toen ze in Ohio woonden. Of Mark boos was, of dat Amanda spijt had van de grap. Maar dan lachte ik zachtjes en zei tegen mezelf: ze zitten waarschijnlijk weer op een barbecue , alsof er niets gebeurd is.
En dat was prima. Want ik deed niet meer alsof.
Het gebeurde per ongeluk.
Op een middag kwam er een vrouw mijn winkel binnen – een toeriste van buiten de staat, op zoek naar souvenirs. Ze pakte een schilderij op, draaide het om en zei: « U signeert uw werk prachtig. Mijn schoonzus in Ohio heeft dezelfde naam – Emily Carter. »
Ik verstijfde.
Het was alweer een jaar geleden dat ik mijn getrouwde naam hardop had horen uitspreken. Mijn maag trok samen, maar ik wist een kalme glimlach te produceren. « Wat een toeval, » zei ik.
Die nacht kon ik niet slapen. Ik zocht voor het eerst in maanden online. En daar was het: Mark Carter – lokale bouwmanager – familie rouwt om vermiste vrouw, vermoedelijk overleden. Het artikel was van drie maanden eerder.
Dood.
Ze hadden de zoektocht opgegeven. Mijn foto – een oude, met het lange blonde haar dat ik inmiddels had laten knippen – stond nog steeds op de website van de politie. Er was zelfs een klein herdenkingsberichtje op Facebook. Amanda had geschreven: We zullen je nooit ophouden te missen, Em.
