Hij verliet het huis zonder nog een woord te zeggen. Terwijl hij me de auto in hielp, probeerde ik nog iets te zeggen:
“Lars… ik heb pijn…”
“Ik weet het, schat. Hou vol. Ik ben er voor je.”
Tijdens de rit naar het ziekenhuis in Malaga, waar we woonden, nam de spanning toe en bekroop me de rillingen over mijn lijf. Ik had het gevoel dat er iets mis was.
Bij aankomst herkende een verpleegster me meteen en belde de spoedeisende hulp. Ik werd naar een kamer gebracht terwijl Lars met dokter Alcántara sprak; zijn gezicht was gespannen van bezorgdheid.
Toen ze me begonnen te onderzoeken, hoorde ik de dokter iets fluisteren over een “gedeeltelijke loslating van de placenta”. Mijn hart zonk in mijn schoenen.
Een paar minuten later kwam Lars binnen. Hij pakte mijn hand.
“Alles komt goed.” Dat beloof ik je.
Maar ik zag zijn ogen. En ik wist dat deze belofte niet die van een echtgenoot was.
Het was het beeld van een man op de rand van de afgrond.
De bevalling verliep snel en pijnlijk. Veel te snel. Toen ik mijn baby hoorde huilen, overspoelde een mengeling van opluchting en angst me.
“Hij is een knappe jongen,” zei een verpleegster met een vriendelijke glimlach.
vervolg op de volgende pagina
Lars huilde stilletjes terwijl hij onze zoon in zijn armen hield. Maar dit waren geen tranen van simpel geluk.
Die tranen verborgen iets duisters.
Iets wat hij aan het voorbereiden was.
Diezelfde nacht, terwijl ik onder invloed van kalmeringsmiddelen in slaap viel, verliet Lars het ziekenhuis. Maar hij ging niet naar huis.
Hij ging naar het politiebureau.
Daar diende hij een klacht in tegen Greta en Eliza wegens fysieke mishandeling, poging tot aantasting van de vruchtbaarheid en poging tot dwang.
Maar daar bleef het niet bij.
Hij verzocht om een contactverbod.
En hij overhandigde de opnames.
Opnames waarvan ik het bestaan totaal niet kende.
Oude gesprekken. Beledigingen.
