Mijn zus heeft me mogelijk vergiftigd. Ze was actief bezig met het plannen van een diefstal van meer dan een miljoen dollar.
Haar antwoord was een getekend hartje met een uitroepteken.
Ik heb mensen meer moeite zien doen om te reageren op een berichtje met een verkeerd nummer. Voeg op zijn minst een bezorgde emoji toe. Brooke, laat wat variatie zien.
‘Ze vroeg niet eens naar het ziekenhuis,’ zei Gwen, terwijl ze over mijn schouder meelas. ‘Ze vroeg niet welk ziekenhuis. Ze bood niet aan om naar huis te komen. Ze vroeg niet om met Nola te praten.’
« Nee. »
“Je zus is eigenlijk een sociopaat.”
« Ik begin te denken dat echte sociopaten nog meer hun best doen dan dit. »
De volgende paar uur gaf Gwens echtgenoot – die in de IT werkte – ons een korte les in het volgen van sociale media. Het bleek dat Jared niet zo voorzichtig was als Brooke. Zijn Instagram had nog steeds locatieservices ingeschakeld. Hij plaatste gisterenochtend een selfie in een koffiebar, waarop hij breeduit lachte.
Geotagd naar Indianapolis, Indiana.
Geen strand. Geen cruiseschip. Geen Caribische zonsondergang.
Ze waren precies waar Nola had gezegd dat ze zouden zijn.
Terwijl Gwen bezig was hun digitale voetafdruk in kaart te brengen, ging ik terug naar de lade met bewijsmateriaal. Er moest meer zijn. Brooke was zeer nauwgezet. Ze hield van alles een dossier bij.
Ik vond ze onderin, onder een stapel oude belastingaangiften.
Brieven – handgeschreven, gedateerd tijdens de laatste maanden van onze moeder.
Mijn handen trilden terwijl ik ze las.
Deze brieven waren van Brooke aan onze moeder, Patricia – geschreven terwijl mama stervende was aan kanker, terwijl ze zwak en bang was en voor elke ademteug vocht. In deze brieven smeekte Brooke – nee, eiste – dat Patricia het testament zou wijzigen. Laat alles aan Brooke over. Schrap mij er volledig uit.
“Lisa is single. Ze heeft niet dezelfde verantwoordelijkheden als ik. Ik heb een dochter om op te voeden. Ik heb dit geld nodig. Je hebt haar toch altijd al voorgetrokken. Dit is je kans om het eindelijk goed te maken. Als je ooit van me hebt gehouden, zul je dit doen.”
De manipulatie. Het schuldgevoel. De wreedheid van het onder druk zetten van een stervende vrouw.
En toen vond ik het antwoord van mijn moeder – met de hand geschreven op haar eigen briefpapier. Het handschrift was wankel; ze was toen al zo zwak. Maar de woorden waren krachtig.
“Ik zal Lisa niet straffen omdat ze verantwoordelijk is. Ik zal jou niet belonen voor je hebzucht. Het vertrouwen blijft gelijk. Deze discussie is voorbij. Breng dit niet meer ter sprake. Ik hou van je, maar ik ben teleurgesteld in wie je bent geworden.”
Moeder Patricia weigerde.
Zelfs op haar sterfbed beschermde ze me.
Brooke wachtte dus.
Ze wachtte tot onze moeder stierf. En toen begon ze met vervalsen.
Ik zat daar op de vloer van dat perfecte thuiskantoor, met de laatste woorden van mijn moeder in mijn handen, en ik huilde – niet om mezelf, maar om mama, om het verraad dat ze in haar eigen dochter zag vlak voor haar dood.
‘Tante?’, klonk Nola’s zachte stem.
Ze was naar de deuropening gekomen.
“Ja, schatje.”
“Zijn dat brieven van oma?”
« Ja. »
Ze liep naar me toe en ging naast me op de grond zitten. Haar kleine handje vond het mijne.
