Gelach volgde.
« Ga nou zitten, » snauwde meneer Daniel Whitmore, de geschiedenisleraar, zijn stem scherp van irritatie. « Dit is geen militaire training. »
Alyssa verroerde zich niet. « Ik eer mijn grootvader, meneer. »
De klas werd stil.
Whitmore grijnsde. « Oh? Weer zo’n verzonnen heldenverhaal? Ga zitten. »
Alyssa voelde de hitte in haar borst opkomen. « Mijn grootvader heeft gediend. Hij is in uniform gestorven. »
Whitmores glimlach verstrakte. « Stoten eer is een ernstige beschuldiging, mevrouw Carter. Mensen zoals u doen graag alsof. »
Het woord ‘u’ kwam hard aan.
Een bureau schraapte over de grond. Iemand duwde tegen haar rugzak. Toen Alyssa zich omdraaide, schopte een jongen tegen haar stoel. Ze struikelde, maar viel niet.
« Genoeg, » zei Whitmore – tegen haar. « Je verstoort mijn les. »
Tegen lunchtijd werd ze door de kantine achtervolgd door gefluister. Een dienblad werd uit haar handen geslagen. Melk spatte over haar schoenen. Een beveiliger keek toe en deed niets.
Die middag werd Alyssa bij de directeur geroepen. Directeur Harold Boone keek niet op van zijn scherm. « Uw gedrag wordt een probleem. »
« Mijn gedrag? » vroeg ze zachtjes.
Boone zuchtte. « Meneer Whitmore is een gewaardeerde leraar. U zou uw excuses moeten aanbieden. »
« Waarvoor? »
