‘Ik ben hier voor Emily,’ antwoordde ik.

‘Ze rust uit,’ zei Linda kalm. ‘Ze had eerder een kleine inzinking. Een emotionele uitbarsting. Ze heeft rust nodig.’

“Ze heeft me gebeld.”

Een flits trok over haar gezicht.

‘Dit is een privéaangelegenheid,’ zei ze. ‘Je bemoeit je ermee.’

‘Ik ben haar vader,’ zei ik kalm. ‘Doe de deur open.’

Ze bekeek me aandachtig, in een poging vast te stellen of ik aan het bluffen was.

Dat was ik niet.

De ketting gleed los.

Binnen rook het huis naar muffe koffie en iets zuurs – alsof iemand de paniek had proberen weg te poetsen met poetsmiddel.

Mark stond bleek en stijfjes bij de open haard. Hij durfde me niet aan te kijken.

En toen zag ik haar.

Emily zat niet op de bank.

Ze lag op de grond.

Opgerold in de hoek tussen de bank en de muur, knieën strak tegen haar borst, schouders naar binnen getrokken alsof ze probeerde te verdwijnen.

‘Ehm,’ fluisterde ik.

Ze hief haar hoofd op.

Haar gezicht was opgezwollen. Een van haar ogen was bijna dichtgeknepen door de blauwe plekken. Haar lip was gescheurd. Maar erger dan de verwondingen was haar uitdrukking: hol, waakzaam, als een wild dier dat had geleerd geen handen te vertrouwen.

‘Papa?’ fluisterde ze.