DEEL 1
Dus viel ik op mijn knieën op de begraafplaats van Rocamadour en smeekte hen de kist te openen.
Omdat ik iets had gehoord.
Een zacht klopje.
Zwak.
Droog.
Van binnenuit.
Iedereen in ons kleine hoekje van de Lot-regio bleef maar zeggen dat Claire was overleden « volgens Gods wil ».
Ik geloofde het niet.
Niet deze keer.
Niet toen mijn zoon, Julien, nog geen enkele traan had gelaten.
Niet toen hij om de paar minuten op zijn horloge keek, alsof de begrafenis van zijn vrouw een afspraak was die hij snel wilde afronden.
Niet toen hij weigerde me haar nog een laatste keer te laten zien.
Claire was midden in de nacht aangekomen op de kraamafdeling in Cahors, negen maanden zwanger, met één hand op haar buik en de andere zo stevig om mijn pols geklemd dat het pijn deed.
Ze zweette.