Ik bleef in de woonkamer zitten met de telefoon in mijn hand.
$70.000.
Het was een enorm bedrag.
Maar het was ook waar dat ik de middelen had, dat Arthur me in goede handen had achtergelaten, en dat alles wat we hadden uiteindelijk toch voor Michael bestemd zou zijn.
Wat voor verschil maakte het nu of later om het hem te geven?
Die nacht haalde ik Arthurs ring uit het doosje, legde hem in mijn handpalm en bekeek hem bij het lamplicht.
‘Wat zou je doen?’ vroeg ik aan de ring, alsof hij me antwoord kon geven. ‘Zou je hem het geld geven?’
Maar Arthur was er niet om me te adviseren, en ik moest de beslissing zelf nemen.
Ik heb de $70.000 de volgende dag naar Michael overgemaakt.
‘Mam, je weet niet wat dit voor ons betekent,’ zei hij aan de telefoon. ‘Je bent de beste. Sarah is blij. Ik ben blij.’
“Ik ben blij, mijn liefste. Ik wil gewoon dat je gelukkig bent.”
“Ja, mam. Dankzij jou.”
Ik dacht dat dat voldoende zou zijn.
Ik dacht dat ik mijn plek in het leven van mijn zoon had veroverd – in zijn huwelijk, in zijn toekomst.
Wat naïef.
De bruiloft vond plaats in juni, een jaar na de verloving. Sarah zag er prachtig uit, dat kan ik niet ontkennen. Een witte jurk met kristallen, een sluier van drie meter en een kapsel zoals in een tijdschrift.
De botanische tuinen waren versierd met duizenden witte rozen en gouden linten.
Ik kwam vroeg aan in mijn donkerblauwe jurk, dezelfde die ik twee jaar geleden op de bruiloft van mijn nicht had gedragen. Ik heb geen nieuwe gekocht. Dat leek me niet nodig.
Sarah zag me en fronste haar wenkbrauwen.
“Mevrouw Patterson… is dat de jurk die u gaat dragen?”
« Ja. »
« Waarom? »
“Het is gewoon zo dat de moeders van de bruid en de bruidegom meestal iets specialers dragen. Iets eleganters.”
‘Deze jurk is elegant,’ antwoordde ik, terwijl ik voelde dat ik bloosde.
‘Ach, geeft niet,’ zei ze, terwijl ze zich naar haar moeder omdraaide. ‘Wat kunnen we nu doen?’
Haar moeder, Linda Miller, was een vrouw van 50 – platinablond haar, opgevulde lippen, een slank lichaam gevormd door plastische chirurgie. Ze stak haar hand uit zonder te glimlachen.
“U bent vast Michaels moeder, Emily Patterson.”
“Aangenaam kennis te maken, Linda Miller.”
Ze bekeek me van top tot teen, precies zoals haar dochter had gedaan tijdens onze eerste ontmoeting.
« Sarah vertelde me dat je hebt bijgedragen aan de huwelijkskosten. Heel gul van je. »
Ze zei het alsof het het minste was wat ik kon doen, alsof het mijn plicht was.
De ceremonie was prachtig. Michael huilde toen Sarah naar het altaar liep. Ik huilde ook, hoewel ik niet zeker weet of het helemaal tranen van geluk waren.
Er was iets aan dat alles waardoor ik me niet op mijn plek voelde.
Tijdens de receptie werd ik aan een tafel achterin geplaatst, naast de verre ooms van Sarah, die de hele avond geen woord tegen me zeiden. De hoofdtafel was alleen voor het bruidspaar, de ouders van Sarah en het bruidsgezelschap.
‘En de moeder van de bruidegom?’ hoorde ik iemand vragen.
‘Oh, dat is de dame in het blauw daar achter,’ antwoordde Linda. ‘Arme vrouw. Ze is alleen gekomen. Ze is onlangs weduwe geworden. Arme vrouw.’
Arm ding.
Alsof ik een object van medelijden was.
