Ik stond voor de spiegel in de bruidsboetiek en herkende de vrouw die me aanstaarde nauwelijks. Het witte kanten lijfje sloot perfect aan op mijn figuur. De lange sleep spreidde zich uit over de gepolijste vloer als een rivier van sneeuw, en even voelde ik me de prinses die ik ooit had willen zijn. Achter me verscheen de weerspiegeling van mijn moeder, haar handen warm terwijl ze de sluier rechtzette.
‘Clare, je ziet er precies zo uit als je je had voorgesteld toen je klein was,’ fluisterde ze.
Haar stem klonk trots en tegelijkertijd licht trillend, als die van een vrouw die op het punt stond haar dochter weg te geven. Ik glimlachte, denkend aan mezelf toen ik tien jaar oud was, oude gordijnen over mijn schouders draperend en verkondigde dat ik ooit met een prins zou trouwen. Toen was het nog maar een fantasie, een sprookje dat ik mezelf vertelde tijdens logeerpartijen. Nu ik daar stond in die jurk, wilde ik geloven dat Jacob Whitfield die prins was. Al drie jaar was hij standvastig, attent, precies de man die mijn ouders bewonderden.
Hij miste nooit een feestelijk diner, bracht altijd bloemen mee en schudde mijn vader altijd vol zelfvertrouwen de hand. Voor hen was hij de perfecte partner. Voor mij was hij de man die had beloofd me de gelukkigste vrouw ter wereld te maken. Terwijl de naaister de laatste zoom vastspeldde, pakte mijn moeder mijn handen vast.
