“Maar geld is niet de voornaamste reden voor deze video.”
Het scherm veranderde. Bankoverschrijvingen verschenen. Geprinte berichten. Foto’s van privé-ontmoetingen in een casino in Monterrey. Contracten met vervalste handtekeningen.
“Moeder, Fernanda – twee jaar lang heb je geld verduisterd van de stichting die ik heb opgericht voor kinderen met kanker. Achtendertig miljoen peso is gebruikt voor gokschulden, reizen, sieraden en politieke gunsten.”
De kerk barstte in juichen uit. Een vrouw sloeg een kruis. Een zakenman greep naar zijn telefoon. Iemand zei hardop:
“Wat een schande.”
Doña Teresa deed een stap achteruit.
“Dat is een leugen! Mijn zoon was geestelijk instabiel!”
Julián vervolgde zijn betoog kalm en onverzettelijk.
‘Nee, moeder. Ik was niet degene die ziek was. Ik besefte pas te laat hoe ver je bereid was te gaan.’
Een rilling trok door mijn lijf.
Arturo gaf een signaal. Een van de mensen die met hem naar binnen waren gegaan, sloot de kerkdeuren van binnenuit.
Doña Teresa merkte het meteen op.
“Waarom sluiten ze de deuren? Wat betekent dit?”
Niemand antwoordde.
Op het scherm verscheen nu een nachtopname vanuit de garage van ons huis in Las Lomas. De datum stond in de hoek: drie dagen voor het ongeluk.
De foto was zwart-wit, maar haarscherp. Een vrouw in een donkere jas, met handschoenen aan, kwam de garage binnen met een grote tas. Ze liep rechtstreeks naar Juliáns auto.
Mijn hart begon te bonzen.
De vrouw hurkte naast het voertuig.
Fernanda begon stilletjes te huilen.
‘Nee…’ fluisterde ze.
Doña Teresa keerde zich abrupt tegen haar.
“Stil!”
Maar het was te laat.
Op het scherm hief de vrouw haar gezicht op naar een camera waarvan ze het bestaan niet had vermoed.
Het was Doña Teresa.