Morgan zei niets.
Devon leunde langzaam achterover. « Je wilt dat ik als schoonmaker aan de slag ga. »
« Ik wil graag weten of dat krankzinnig klinkt. »
“Het klinkt ongemakkelijk.”
« Het is. »
“Dat klinkt oneerlijk.”
« Het is. »
“Het klinkt ook nuttig.”
Morgans gezicht vertrok. « Ik wil niet dat je gewond raakt. »
Hij glimlachte flauwtjes. « Dan kun je me waarschijnlijk beter niet met een dweil het bedrijfsleven in sturen. »
“Devon.”
« Ik heb gezien hoe mensen servicepersoneel behandelen, » zei hij. « In hotels. Luchthavens. Restaurants. Kantoorgebouwen. Ze praten om hen heen. Door hen heen. Over hen heen. Ze denken dat geld hen onzichtbaar maakt. »
Morgans blik verzachtte.
« Als een van die vrouwen naar een man kan kijken van wie ze denkt dat hij niets te bieden heeft en hem toch met waardigheid kan behandelen, » zei Devon, « dan weet ik dat er iets echt is. »
“En wat als ze dat niet doen?”
“Dan weet ik dat ook.”
De volgende ochtend kwam de erfgenaam van de Caldwell Group via de personeelsingang binnen, gekleed in een grijs schoonmaakuniform, een eenvoudige pet en schoenen die zachtjes piepten op de keldervloer.
Slechts vier mensen kenden de waarheid: Morgan, Rita, Caleb Brooks van de operationele afdeling en meneer Price, de schoonmaakchef.
De heer Price was een kleine, brede man met vermoeide ogen en een goed hart. Hij bekeek Devon zonder bijzondere bewondering.
‘Dit is geen nepbaan,’ zei hij. ‘Als je morst, maak je het schoon. Als iemand modder naar binnen brengt, maak je het weer schoon. Toiletten zijn belangrijk. Afval is belangrijk. Niemand merkt het totdat het misgaat. Begrijp je?’
“Ja, meneer.”
“Geen ‘meneer’. Gewoon Price.”