« Ik heb het vliegtuig, » bevestigde Marcus.
Hij stond zichzelf toe het te voelen: het gewicht van de machine, de levens die afhingen van zijn vaardigheden, de duisternis die tegen de ramen drukte.
Hij had zich afgekeerd van dit leven.
Maar het was nooit bij hem weggelopen.
Marcus corrigeerde met een lichte roerbeweging. Een zacht duwtje met de rolroeren.
Achthonderd voet.
De drempel van de landingsbaan verscheen in zicht – witte strepen die door de duisternis sneden. Zevenhonderd voet. De bedieningselementen werden zwaar, bijna bevroren. Marcus duwde harder, zijn spieren brandden.
Zeshonderd voet.
Hij maakte een keuze. Een manoeuvre die hem bij de luchtmacht was aangeleerd – een landing met militaire kracht – die hij gebruikte wanneer finesse niet langer mogelijk was.
Hij had het nog nooit in een civiel vliegtuig geprobeerd.
Vijfhonderd voet.
Hij hield zijn snelheid vast. Hij hield de geringe daling vol. Hij hield een aanvliegroute aan die bij elke civiele testvlucht ooit zou zijn afgekeurd.
Vierhonderd voet.
De drempel gleed onder hun voeten weg.
Driehonderd.
Tweehonderd.
“Houd je schrap. Zeg ze dat ze zich schrap moeten zetten.”
Ryan drukte op de PA-schakelaar.
« Maak je klaar voor de klap. Maak je klaar voor de klap. Maak je klaar voor de klap. »
