Honderd voet.

Marcus trok met al zijn kracht aan het stuur. De neus kwam langzaam, met tegenzin, centimeter voor centimeter omhoog.

Vijftig voet.

Het hoofdlandingsgestel klapte naar beneden. Het vliegtuig stuiterde een keer, twee keer, en landde toen hard op de landingsbaan, de banden gierend. Marcus zette de straalreversers op maximale stand. De motoren brulden.

Het vliegtuig schudde hevig.

Het einde van de landingsbaan kwam met hoge snelheid op hen af.

Marcus trapte op de rem.

De hydrauliek gaf nog een laatste keer een luid protest, waarna het vliegtuig begon af te remmen.

Nog achtduizend voet te gaan.
Zesduizend.
Vierduizend.
Tweeduizend.
Duizend.

Het vliegtuig kwam tot stilstand.

Toen stopte het.

Stilte.

Marcus zat in de kapiteinsstoel, zijn handen stevig om het stuur geklemd, zijn hart bonzend in zijn keel.

Achter hen strekte de landingsbaan zich uit, lang en zwartgeblakerd door rubbersporen. Hulpdiensten omringden het vliegtuig, met zwaailichten aan.

Ze hadden het gehaald – tegen alle berekeningen, alle mislukkingen en alle onmogelijke kansen in.

Ze hadden het gehaald.