Het was niet van mij.
Mijn maag trok zich onmiddellijk samen, als een plotselinge kramp. Tien jaar lang kende ik elk detail van mijn vrouw, Claire Benson. De vanille handcrème die ze in de winter gebruikte. De citroenshampoo die ze kocht bij die boetiek vlakbij Georgetown. Het lichte bloemenparfum dat ze droeg op jubilea en rechtszittingen. Claire was nauwkeurig, verfijnd, bijna onmogelijk te verrassen. Ze was bedrijfsjurist en zelfs haar chaos had structuur.
Deze geur hoorde niet in ons leven thuis.
‘Gaat het goed met je?’, vroeg ze.
‘Ja,’ zei ik. ‘Gewoon moe.’
Ze knikte en ging naar boven. Ik wachtte tot ik de badkamerdeur hoorde sluiten voordat ik opstond. Haar jas hing over een eetkamerstoel. Ik pakte hem op, voelde de koude stof nog na en trok de kraag dichter om me heen.
Dezelfde eau de cologne.
Ik keek in het binnenvak. Lippenstift. Een bonnetje van een bar in het centrum van Washington D.C. Een parkeerkaartje met een stempel van 23:48 uur.
Claire had me verteld dat ze naar een besloten diner ging met zes studievrienden. Geen bar. Geen parkeerwachter. Geen reden waarom de geur van een andere man aan haar zou blijven hangen.
Ik had haar meteen moeten confronteren. Een fatsoenlijke echtgenoot zou dat waarschijnlijk gedaan hebben. Maar wantrouwen maakt mensen geduldig op manieren die niet zouden moeten. Ik legde de jas precies terug zoals hij was, maakte een foto van de bon en ging terug naar het keukeneiland voordat ze vijftien minuten later naar beneden kwam voor water.
