En na twee weken kwam er eindelijk een bericht.
Een vrijwilliger stuurde me een locatie.
Een begraafplaats.
Mijn hart bonsde.
Hetzelfde soort begraafplaats waar het meisje dat boek voor nodig had.
De ontmoeting
Ze stond daar.
Bij een graf.
Een boek in haar handen.
Hetzelfde boek.
Dezelfde capuchon.
Maar toen ze mij zag, werd ze stijf.
Haar ogen schoten naar mijn jas.
En toen zag ze het.
De broche.
Ze hapte naar adem.
“Je…” fluisterde ze.
Ik stapte langzaam dichterbij.
“Ik ben niet boos,” zei ik meteen. “Ik wilde alleen… begrijpen.”
Ze keek naar het graf.
“Mijn moeder,” fluisterde ze.
“Jouw vader…” begon ik, en ik zag haar gezicht verharden.
“Hij is niet mijn vader,” zei ze scherp.
Ik slikte.
“Hij heeft je lief,” zei ik zacht. “Hij heeft nooit opgehouden.”
Haar ogen vulden zich met tranen.
“Ik was boos,” fluisterde ze. “Ik dacht… ik dacht dat alles nep was.”
Ik schudde mijn hoofd.
“Hij zoekt je,” zei ik. “Al jaren.”
Ze bleef zwijgen.
Toen zei ze iets dat mijn hart brak.
“Waarom zou ik teruggaan?” fluisterde ze. “Ik ben al te lang weg.”
Ik keek haar aan.
“Omdat je nog leeft,” zei ik. “En omdat hij ook nog leeft. En jullie verdienen allebei een kans.”…
