Richard kwam binnen in een antracietkleurig pak, gepoetste schoenen en met de verveelde blik van iemand die een ongemak kwam opzoeken. Naast hem stond Vanessa, zijn assistente – nee, zijn maîtresse – die zich aan zijn arm vastklampte alsof ze al jaren wachtte om mijn plaats in te nemen.
Ze glimlachte lief.
‘Evelyn,’ zei ze. ‘Je ziet er… levendig uit.’
Richard liet haar hand niet los.
Zeven jaar lang had ik zijn imago opgebouwd. Ik organiseerde diners, charmeerde investeerders, las contracten voor die hij te lui was om te begrijpen, en zweeg terwijl hij de eer voor alles opstreek. In het openbaar noemde hij me « het hart van de familie ». Privé noemde hij me « te soft voor zaken ».
Nu stond hij aan het voeteneinde van mijn bed en staarde naar mijn gebroken been.
‘Ik heb met de dokter gesproken,’ zei hij. ‘Ze zeggen dat het maanden zal duren om te herstellen. Misschien wel langer.’
Mijn keel was droog. « Je kwam me dat vertellen? »
Hij haalde een map onder zijn arm vandaan en gooide die op mijn deken. Papieren gleden over mijn borst.
Scheiding.
Mijn vingers klemden zich om het laken.
Richard boog zich voorover, zijn stem laag en venijnig. ‘Ik kan niet samenleven met een vrouw in een rolstoel.’
Vanessa lachte zachtjes.
De woorden kwamen harder aan dan de klap.
Hij vervolgde: « Ik zorg dat het netjes geregeld wordt. Jij houdt het huis in Vermont. Ik houd het bedrijf, het penthouse en de boekhouding. Teken maar, en maak jezelf niet belachelijk. »
Ik keek naar de papieren. En toen naar hem.
« Doe je dit nu? »
‘Ik meen het gewoon.’ Zijn mond vertrok in een grimas. ‘Dat zou je moeten waarderen.’