« Ongeveer vier jaar. »
Hij liet een zacht fluitje horen.
« Vier jaar? »
De manier waarop hij het zei, vertelde me iets belangrijks. Dit was niet zomaar nieuwe informatie voor hem. Het was iets wat hij volledig over het hoofd had gezien.
‘Ik denk dat je het druk hebt gehad,’ voegde hij er zachtjes aan toe.
« Dat kun je wel zeggen. »
Hij knikte.
Eenmaal binnen in de zaal schakelde de band over op een levendiger nummer, en daarmee nam ook het gelach toe.
Mijn vader staarde over de steeds donkerder wordende wijngaard.
‘Weet je,’ zei hij langzaam, ‘toen je je voor het eerst bij de marine aansloot, begreep ik het niet.’
Ik leunde tegen de reling naast hem.
“De meeste mensen deden dat toen niet.”
Hij schudde zijn hoofd.
‘Het was niet dat ik dacht dat je het niet aankon.’ Hij pauzeerde even. ‘Ik vond het gewoon gevaarlijk.’
“Dat is terecht.”
“En ik dacht dat je het een paar jaar zou doen en dan weer naar huis zou komen.”
Ik glimlachte even.
“Dat was niet de bedoeling.”
‘Nee,’ gaf hij toe. ‘Dat zie ik nu.’
We bleven daar nog een minuut staan.
Toen zei hij iets wat me verraste.
“Ik ben trots op je.”
Drie simpele woorden.
Maar ze droegen de last van 32 jaar.
Ik antwoordde niet meteen. In plaats daarvan knikte ik alleen maar.
Voor mensen van onze generatie is dat soms genoeg.
Uiteindelijk gingen we weer naar binnen.
De receptie had dat comfortabele stadium bereikt waarin iedereen ontspannen was en het naar zijn zin had. De borden waren afgeruimd. De wijnglazen waren bijgevuld. De gasten lachten ongegeneerd.
En er was iets interessants gebeurd terwijl ik buiten was.
