Mijn vader belde binnen een uur.
Zijn stem klonk gespannen en beheerst op een manier die ik herkende – zijn vorm van woede verpakt in beleefdheid.
‘Dit is absoluut onacceptabel,’ zei hij. ‘Na alles wat we voor jullie hebben gedaan.’
‘Je hebt me verstoten,’ zei ik. ‘Negen jaar geleden. Weet je dat nog?’
Hij wimpelde de vraag af, zoals altijd. « Je broer heeft dit nodig. De Westfields zijn belangrijk. »
‘Zoek dan een andere locatie,’ zei ik botweg.
‘Je bent ondankbaar en lastig,’ snauwde hij. ‘Dit is familie.’
‘Je zei dat ik mijn achternaam niet mocht gebruiken,’ zei ik. ‘Dat ik je nummer moest wissen. Dat ik moest verdwijnen.’
“Dat was toen. Dit gaat over nu.”
‘Nee,’ zei ik, en mijn stem trilde niet. ‘Het gaat om gemak. Dat is altijd zo geweest.’
Hij hing op.
