« Maureen, ik weet niet waar je het over hebt. »
‘Zijn vader vertelde me dat hij het 25 jaar geleden van een zakenpartner had gekocht,’ legde ik uit. ‘Voor 25.000 dollar. Die man zei dat het een familiestuk was.’ Ik keek haar strak aan. ‘Hij gaf me de naam van die man.’
« Wacht eens, » zei Dan verbijsterd. « Claires vader? »
» Ja. «
Dan zei niets. Hij perste zijn lippen op elkaar en keek naar de tafel. Op dat moment leek hij minder op mijn broer van in de vijftig en meer op de tiener die voor onbenullige dingen in de problemen kwam.
« Hij vertelde me de naam van de man. »
‘Hij zou begraven worden, Maureen,’ zei hij uiteindelijk zachtjes. ‘Moeder zou hem begraven. Dan was hij voorgoed weg geweest.’
« Wat heb je gedaan, Dan? »
« Ik ging de dag voor haar begrafenis naar de kamer van mijn moeder en ruilde het in voor een replica, » bekende hij. « Ik hoorde haar vragen of je hem bij haar wilde begraven. Ik kon niet geloven dat ze hem daar begraven wilde hebben. »
Hij wreef over zijn gezicht. « Ik heb de ketting laten taxeren. Ze vertelden me de waarde ervan, en ik dacht… wat zonde. Dat tenminste één van ons er profijt van zou hebben. »
‘Mama heeft je nooit gevraagd wat ze wilde,’ antwoordde ik. ‘Ze vroeg het aan mij.’
Ze wist niet wat ze moest zeggen. Ik liet de stilte uitdrukken wat woorden niet konden.
« Ik kon niet geloven dat ze hem wilde begraven. »
Toen ze zich eindelijk verontschuldigde, deed ze dat langzaam, zonder haar gebruikelijke ontwijkende antwoorden. Zonder dat « maar je moet begrijpen » aan het einde.
Een oprecht « Het spijt me », dat is de enige manier waarop ik troost kan vinden.
