Haar hakken tikten scherp en meedogenloos tegen de kerkvloer, als applaus na een misdaad.
Ik stond naast de kist van mijn dochter met mijn handen voor me gevouwen. De oudere vrouwen uit de buurt prevelden gebeden achter hun gehandschoende handen. Mijn zus greep mijn elleboog vast, maar ik bleef roerloos staan.
In de kist zag mijn dochter Emma eruit als porselein. Veel te bleek. Veel te stil. Eén hand rustte op de ronding van haar buik, waar mijn ongeboren kleinzoon niet meer met haar meebewoog.
Evans blik kruiste de mijne.
‘Margaret,’ zei hij hartelijk, alsof we elkaar op een feestelijke bijeenkomst ontmoetten. ‘Wat een vreselijke dag.’
Celeste kantelde haar hoofd, haar rode lippen glansden. Ze boog zich zo dichtbij dat ik haar parfum kon ruiken.
‘Het lijkt erop dat ik gewonnen heb,’ mompelde ze.
Mijn keel brandde.
Heel even was ik geen moeder. Ik was een storm. Ik wilde de sluier van haar haar rukken, Evan aan zijn perfecte kraag meeslepen, schreeuwen tot het glas-in-loodraam verbrijzelde.
Maar ik keek naar Emma’s handen.
Nog steeds.