Hoofdstuk 1: Het eindpunt van verloren zielen
Men zegt wel dat bloed dikker is dan water, maar in het steriele, felle licht van de internationale luchthaven van Dubai ontdekte ik dat bloed net zo makkelijk kan bevriezen als stromen. Op mijn achtenzestigste stond ik midden in Terminal 3, een afgedankt overblijfsel van een leven dat ik niet meer herkende. De ventilatie blies een ijskoude, gerecyclede lucht uit die prikte op mijn huid en de zware, weeïge geuren van parfum uit de taxfree winkels en verbrande koffiebonen met zich meedroeg.
Mijn dochter, Ranata , stond vijf passen verderop. Ze zag er niet uit als een monster; ze leek wel uit een shampoo-reclame te komen – haar blonde haar ving het licht van de plafondlampen op, haar dure trenchcoat hing perfect over haar schouders. Maar haar ogen waren als splintertjes blauw ijs. Ze hield mijn vintage bruine leren handtas – het laatste cadeau dat mijn moeder me ooit gaf – stevig tegen haar borst gedrukt als een oorlogstrofee.
‘Je bent een parasiet, moeder,’ fluisterde ze, haar stem als een scherp mes onder een geoefende, openbare glimlach. ‘Je hebt mijn energie, mijn bankrekening en mijn geduld voor de laatste keer uitgeput. Papa is gestorven omdat hij je middelmatigheid niet meer kon verdragen. Hij probeerde aan je te ontsnappen .’
De woorden kwamen aan als een fysieke klap. Mijn man, George , was vijfentwintig jaar geleden omgekomen bij een auto-ongeluk. Een kwart eeuw lang had ik de last van haar wrok gedragen, in de overtuiging dat ik het anker was dat hem naar beneden had getrokken.
‘Ranata, mijn paspoort… mijn telefoon zit in die tas,’ stamelde ik, mijn stem trillend als een dor blad in de wind.
Ze boog zich voorover, haar adem rook naar pepermunt en kwaadaardigheid. « Beschouw dit als je afscheid van mijn leven. Veel plezier in Dubai. In je eentje. »
