Hoofdstuk 1: Het gewicht van de modder op een begraafplaats
De regen viel niet; hij daalde neer als een zware, grijze lijkwade over het familiegraf van de familie Hale . Het was het soort kou dat niet alleen de huid deed rillen, maar tot in het diepst van de ziel doordrong, een vochtige herinnering aan het onherroepelijke einde onder onze voeten. Ik stond aan de rand van het open graf, mijn zwarte jurk tot aan mijn knieën geklemd, en keek toe hoe de mahoniehouten kist van Margaret Hale – de enige vrouw die ooit echt van me had gehouden – in de onverzadigbare aarde werd neergelaten.
Mijn vader, Victor Hale , stond tegenover me. Hij zag er niet uit als een rouwende zoon. Hij leek eerder op een man die op zijn horloge keek tijdens een saaie zakelijke vergadering. Naast hem schikte zijn tweede vrouw, Celeste , haar designsluier, haar lippen gekruld in een geoefend pruiltje van gespeeld verdriet. Hun zoon, mijn halfbroer Mark , stond achter hen, zijn telefoon trilde af en toe met meldingen die hij niet de moeite nam uit te zetten.