En op haar eigen manier had ze geprobeerd met mij iets te helen wat ze met haar zoon nooit had kunnen herstellen.
De volgende dag kwamen haar kinderen aan.
Twee keurig geklede mannen en een vrouw met een zonnebril op, allemaal gehaast, ruikend naar dure parfum en met een geïrriteerde blik.
Zodra ze me binnen in het huis zagen, vroeg een van hen:
“En wie bent u?”
“Diego. Ik heb haar geholpen.”
Ze hebben niet eens dankjewel gezegd.
Ze begonnen lades te doorzoeken, meubels open te trekken en met elkaar te praten over de verkoop van het huis, over « deze zaak snel afhandelen » en over hoeveel de goedkoopste begrafenis zou kosten.
Vervolgens overhandigde ik hen een kopie van de brief en de eigendomsakten.
De dochter werd als eerste bleek.
“Dit kan niet legaal zijn.”
‘Ja, dat klopt,’ zei ik met een kalmte waarvan ik niet wist dat ik die bezat. ‘Je moeder heeft alles drie maanden geleden laten notariëren. Ik ben met haar meegegaan.’
Het was waar.
Op een middag vroeg ze me om haar mee te nemen naar een advocaat in het centrum. Ik dacht dat het gewoon om wat standaard papierwerk ging.
Dat was niet het geval.
De oudste zoon klemde zijn tanden op elkaar.
“Je hebt een zieke oude vrouw gemanipuleerd.”
Mijn bloed kookte, maar voordat ik kon reageren, sprak de buurman aan de overkant vanuit de deuropening met een vastberaden stem:
« Die jongeman heeft alleen maar voor haar gezorgd toen niemand van jullie de moeite nam om haar te komen opzoeken. »
Een zware stilte vulde de kamer.
De kinderen van Doña Carmen begrepen dat ze daar weinig te zoeken hadden.
