Twee uur nadat we mijn acht maanden zwangere dochter, Emily Carter, hadden begraven, ging mijn telefoon.

Er zat nog steeds aarde onder mijn nagels. Ik zat alleen in mijn auto, geparkeerd vlakbij de begraafplaats, en staarde naar de kleine witte bloemen op haar kist toen ik de naam op mijn scherm zag oplichten.

Dr. Reynolds.

‘Mevrouw Carter,’ mompelde hij, zijn stem gespannen, ‘u moet onmiddellijk naar mijn kantoor komen. En alstublieft – zeg geen woord tegen wie dan ook. Vooral niet tegen uw schoonzoon.’

Mijn hart bonkte hevig. ‘Waar heb je het over?’ vroeg ik. ‘Emily is er niet meer. Ik heb de documenten zelf ondertekend.’

Er viel een korte stilte. Toen sprak hij weer, en met die woorden spatte mijn realiteit uiteen.