De vlek verspreidde zich als bloed over de zijde.
De gesprekken om ons heen verstomden.
Voordat ik kon antwoorden, boog ze zich naar me toe en sprak luid genoeg zodat de aanwezige verslaggevers het konden horen. « Jij moet Evelyn zijn. Julian zei dat je je vervanging heel gracieus hebt verwerkt. »
Een camera klikte.
En toen nog een.
Ik bekeek haar aandachtig en besefte dat ik haar al eerder had gezien. Niet van aangezicht tot aangezicht. Maar in reflecties. In nachtelijke meldingen op Julians telefoon. Op de achtergrond van een foto in de lobby van een hotel, waarvan hij volhield dat die « puur zakelijk » was.
Haar naam was Tessa Lane, een politiek lifestyle-verslaggeefster die in de stad als een rijzende ster in de mediawereld werd beschouwd.
Ze hief haar kin op en genoot van elk moment.
‘Julian en ik wilden nooit dat het zo zou lopen,’ vervolgde ze kalm. ‘Maar eerlijk gezegd, het is uitputtend om het te verbergen. Hij hoort bij iemand die zijn toekomst begrijpt.’
Vijftig journalisten hebben haar het horen zeggen.