Er klonk geen sirene, geen radiobericht dat door de ether galmde, geen spoor van urgentie op straat die ochtend.
Slechts een kinderstem.
En een tatoeage.
Dat was alles wat nodig was om agent Bastien Moreau midden in zijn beweging te laten stoppen, alsof de tijd zelf op pauze was gedrukt.
Hij patrouilleerde door de wijk Croix-Rousse in Lyon, volgens zijn gebruikelijke route, toen iets langs zijn been streek. Bastien keek naar beneden, in de verwachting dat het een zwerfkat of een gevallen blad was.
In plaats daarvan kruiste hij de blik van een klein jongetje – niet ouder dan vier – dat veel te stil stond voor zijn leeftijd. Het kind staarde niet naar het uniform, het insigne of de uitrusting aan Bastiens riem.
Zijn blik was gefixeerd op Bastiens rechteronderarm.
‘Meneer,’ zei de jongen zachtjes, bijna eerbiedig, ‘mijn vader had dezelfde.’
Het kind stak een vinger op en wees rechtstreeks naar de Bretonse triskelion-tatoeage die in Bastiens huid was gegraveerd.
Bastien voelde zijn borst samentrekken.
Dat symbool was niet gebruikelijk. Het was niet trendy. En in zijn hele leven had hij maar één andere persoon gekend die precies datzelfde teken droeg.
Zijn tweelingbroer.
Étienne.
Ze hadden al vijf jaar niet met elkaar gesproken.
Vijf jaar stilte, voortkomend uit trots, bitterheid en een zo explosieve ruzie dat alles wat eraan voorafging was uitgewist. Bastien wist niet eens meer waar Étienne woonde – of hij nog in Lyon was, of dat hij volledig verdwenen was.
Bastien hurkte neer zodat hij de jongen in de ogen kon kijken.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
