En Seraphina Vale had Beatrice elke dag bekeken alsof ze een meubelstuk was.
Meubels spraken niet.
Het meubilair vocht niet.
Meubels redden iemands leven niet.
Beatrice richtte zich op.
Vervolgens ging ze op zoek naar bewijs.
Deel 2
Zondagochtend zag Dominic Cavallo eruit als een dode die wanhopig probeerde te ademen.
De eerste dosis had schade aangericht.
Hij bewoog zich langzaam tijdens het ontbijt, met één hand tegen de rand van de tafel gedrukt, zijn huid bleek onder de olijfkleurige ondertoon. Beatrice zette koffie naast zijn rechterhand en merkte de trilling in zijn vingers op.
Seraphina merkte het ook op.
Ze kuste hem met theatrale tederheid op zijn voorhoofd.
‘Je hebt rust nodig, lieverd,’ mompelde ze. ‘Deze stress maakt je kapot.’
Dominic glimlachte haar zwakjes toe.
Beatrice keek weg voordat haar woede de overhand kreeg.
Na het ontbijt vertrok Seraphina naar de privégym van het gebouw. Op het moment dat de liftdeuren sloten, bewoog Beatrice zich.
Ze liep door de grote slaapkamer, haar hart bonsde zo hard dat het luid genoeg leek om het hele gebouw wakker te maken. De inloopkast was groter dan het appartement van Beatrice in Astoria, bekleed met spiegelkasten, fluwelen lades, handtassen achter glas en schoenen die waren uitgestald als een museumtentoonstelling voor oppervlakkige goden.
Ze zocht snel.
Jaszakken.
Make-uptassen.
Koppelingen.
Sieradendozen.
Een lade vol sjaals, zo fragiel dat Beatrice bang was dat haar ruwe vingertoppen erin zouden blijven haken.
Tien minuten gingen voorbij.
Niets.
Haar handpalmen werden glad. Elk geluid werd een bedreiging. Het gezoem van de airconditioning. Het zachte gekraak van het gebouw. Een claxon ver beneden.
Toen raakte haar hand iets hards aan onder een opgevouwen Hermès-sjaal.
Een klein make-uptasje.
Binnenin bevonden zich drie lippenstiften, een gouden poederdoosje, een pakje slaapmiddelen en het flesje.
Halfleeg.
Beatrice fotografeerde het ter plekke, terwijl haar handen trilden. Daarna wikkelde ze het in tissuepapier en stopte het in haar schortzak.
Toen ze zich omdraaide, zag ze de zwarte telefoon.
Het lag plat en stil onder het make-uptasje.
De brander.
Beatrice pakte het.
Gesloten.
Natuurlijk.
Ze wist niet hoe ze het moest openen. Maar ze wist wel wie het kon.
Silas Graham.