Ik duwde mijn stoel zo hard naar achteren dat hij met een schurend geluid over de vloer rolde.

Daniels vader keek geïrriteerd naar me op, alsof ik een gebed had onderbroken. « Ga zitten. »

Ik keek hem strak aan. « Je hebt haar net geslagen. »

Hij veegde zijn mond af met het servetje waar ze naar had gegrepen. « Mijn vrouw weet wel beter dan een scène te maken. »

Mijn hart bonkte in mijn oren. « Een scène? »

Daniel keek me eindelijk aan, zijn gezicht bleek maar strak. « Emily, » mompelde hij, terwijl hij mijn blik vermeed, « niet doen. »

Niet?

De onderlip van zijn moeder bloedde. Ze gebaarde iets kleins en trillends tegen het tafelkleed – te snel om meer te verstaan ​​dan ‘alstublieft’ en ‘houd op’.

Ik stond op. « Ik bel de politie. »

Ik had mijn telefoon nog maar net tevoorschijn gehaald toen Daniels vader om de tafel heen sprong en mijn arm zo hard vastgreep dat mijn elleboog tegen de stoel stootte. Zijn vingers drukten met een ijzingwekkende vastheid in mijn arm.

‘Dit is een familiekwestie,’ zei hij.

De hele ruimte verstijfde.

Ik draaide me naar hem toe, mijn hartslag bonkte als een waarschuwing, en ik zei zes woorden.

“Niet meer. Ik hoor nu ook bij de familie.”

Voor het eerst die avond leek Daniel oprecht bang.

Toen stootte zijn moeder opzettelijk haar waterglas om, waardoor er water over de tafel spatte, terwijl ze wild met beide handen naar me gebaarde.

Help me niet.

Bel niet naar 112.