Ik greep zijn mouw vast, terwijl de angst elk greintje trots dat ik nog had, verzwolg.
‘Mijn baby,’ hijgde ik. ‘Mijn baby komt eraan.’
Een halve seconde lang stond Dante Moretti stokstijf stil.
Toen verdween de man die aan het hoofd stond van Bostons gevaarlijkste criminele imperium, en iets ouder, dieper en angstaanjagender nam zijn plaats in.
Een vaderfiguur nog voordat hij wist hoe dat moest.
‘Je vliezen zijn gebroken,’ zei hij, terwijl hij me al in zijn armen tilde. ‘Hoeveel tijd zit er tussen de weeën?’
‘Ik weet het niet,’ riep ik. ‘Dat was de eerste echte. Ik dacht dat ik nog drie weken had.’
“Je gaat naar St. Catherine’s.”
“Ik kan het me niet veroorloven—”