“Het maakt me niet uit wat het kost.”
Hij droeg me naar de Mercedes alsof ik niets woog, opende het portier en liet me er met een tederheid in zakken die mijn hart nog meer pijn deed dan de pijn zelf.
Nog een wee kwam opzetten voordat hij zijn veiligheidsgordel kon vastmaken.
Ik greep zijn hand vast en kneep erin.
‘Adem in,’ beval hij, maar zijn stem trilde. ‘Adem in door je neus. Adem uit door je mond. Kijk me aan, Lena.’
‘Ik haat je,’ snikte ik.
« Ik weet. »
“Het doet pijn.”
“Ik weet het, schatje.”
Het oude woord glipte eruit.
Baby.
Hij noemde me zo als hij dacht dat ik sliep. Zachtjes. Alsof het woord hem bang maakte.
Hij sloot mijn deur, rende om de auto heen en schoof achter het stuur. De motor brulde tot leven.
Met één hand aan het stuur draaide hij het nummer.
‘Maak de weg naar St. Catherine’s vrij,’ snauwde hij. ‘Nu. Het maakt me niet uit wie je moet bellen. Stoplichten, kruispunten, politie, iedereen aan de kant.’
Hij hing op en belde iemand anders.
“Dokter Mitchell? Het is Moretti. Verloskunde. St. Catherine’s. Over vijftien minuten. De moeder van mijn kind is aan het bevallen.”
Ik draaide mijn hoofd naar hem toe.
“De moeder van jouw wat?”
Zijn ogen bleven op de weg gericht. ‘Je bent zevenendertig weken zwanger. Ik ben negen maanden geleden vertrokken. Kijk me in de ogen en zeg me dat hij niet van mij is.’
Ik opende mijn mond.
Er is geen leugen aan het licht gekomen.
Zijn hand klemde zich vast om het stuur.