Mijn stiefmoeder zette me op de dag van de begrafenis van mijn vader het huis uit. Ik was 19, alleen in de stromende regen. Ze zei: « Dit huis was nooit van jou. » Wat ze niet wist? Mijn vader had haar een geschenk nagelaten… een geschenk waardoor ze in de rechtbank stond te schreeuwen.
Niet kapot.
Vrij.
Ik had er een plek van gemaakt voor studenten die nergens anders terechtkonden.
Het eerste meisje kwam aan met een klein doosje in haar handen – net zoals ik er ooit een had.
Ze zag er nerveus uit.
Kwijt.
Ik deed de deur wijd open en glimlachte.
‘Dit huis,’ zei ik zachtjes tegen haar, ‘is nu van jou.’
