Mijn stiefmoeder dwong me het huis uit nog voordat de aarde op het graf van mijn vader goed en wel was bezonken.

Ze deed het voor ieders ogen – glimlachend alsof het verdriet haar zojuist tot de nieuwe eigenaar van alles had gekroond.

De regen stroomde neer terwijl ik in mijn zwarte jurk op de veranda stond, het oude horloge van mijn vader koud tegen mijn pols. Achter me fluisterden gasten onder paraplu’s. Voor me hield Vanessa Cross de deur open, haar uitdrukking kalm en beheerst.

“Dit huis is nooit van jou geweest, Emma.”

Haar zoon, Blake, leunde nonchalant tegen de muur, al gekleed in de jas van mijn vader. ‘Maak het niet moeilijker dan nodig is,’ zei hij. ‘Dingen veranderen.’

Ik keek hem aan. « Hij was niet je vader. »