Taylor had de kunst van het onzichtbaar leven tot in de perfectie beheerst: zich wassen in toiletten van benzinestations, recyclebaar materiaal verzamelen voor een paar centen, slapen in verlaten gebouwen en onder bruggen. Maar de winter kwam eraan, en vanavond, staand op die viaduct terwijl de rivierwind door haar dunne jas sneed, had Taylor haar breekpunt bereikt.
Een vrachtwagenclaxon loeide vanaf de snelweg beneden. Taylor schrok en deinsde achteruit van de reling. Het geluid rukte haar uit haar gevaarlijke mijmering. Ze keek naar Iris – het enige wat haar nog met deze wereld verbond – en er verscheen een verharde blik in haar ogen.
‘Niet vandaag,’ fluisterde ze tegen zichzelf.
Taylor trok haar jas strakker om haar schouders en draaide zich terug naar de winkelwagen. De regen was eindelijk gestopt, maar er hing een ijzige kou die voor de ochtend vorst beloofde. Voorzichtig schoof ze het plastic zeil dat haar slapende dochter bedekte, recht.
De negenjarige Iris gaf nauwelijks een teken van leven; ze was uren geleden al uitgeput.
‘Tijd om te vertrekken, schat,’ zei Taylor.
Iris knipperde wakker, haar grote bruine ogen nog wazig van de slaap. ‘Een echte plek?’ vroeg ze.
